Wie soll die Frau sein, die ich liebe? Schön soll sie sein, jung und treu. Begehrenswert, doch unschuldig und hingebungsvoll. Fein im Benehmen, geschmackvoll und geistreich.

So oder doch ähnlich empfand Pygmalion, dessen Geschichte uns Ovid in seinen „Metamorphosen“ (X 243-294) erzählt. Leider machten Erfahrungen und Beobachtungen Pygmalion klar, daß es eine solche Frau in der Wirklichkeit nicht gibt. Aber immerhin war er ein begabter Schnitzer, und deshalb machte er sich daran, eine Frau nach seinen Vorstellungen wenigstens aus Elfenbein zu schnitzen. Sein künstlerischer Erfolg war beträchtlich; doch daß diese von ihm geschaffene Figur lebte und ihn tatsächlich liebte, das mußte er sich einbilden.

Zu seinem Glück war dem Pygmalion die Göttin Aphrodite wohlgesonnen, offenbar auch gerührt von seinen Bemühungen – jedenfalls gewährte sie ihm die inständige Bitte, das Kunstwerk lebendig werden zu lassen. Fasziniert erlebt er, wie das Elfenbein weich wird, das Herz zu schlagen beginnt, die Wangen sich röten, bis sie, eine erwachende Frau, schließlich die Augen öffnet und ihn anblickt.

Damit beendet Ovid die Erzählung. Und das ist mißlich. Wir möchten doch erfahren, was sie nun denkt und empfindet, diese Traumfrau, da sie vom Objekt zum Subjekt geworden ist.

Das stelle ich mir so vor: Wie soll der Mann sein, den ich liebe?, denkt sie. Stark soll er sein, klug und treu. Begehrenswert, ritterlich und hingebungsvoll. Fein im Benehmen, geschmackvoll und geistreich.

Sie schaut den über sie gebeugten Mann an, der sie mit dem eher dümmlichen als geistvollen Blick des Verliebten angafft, und nach kurzer Überlegung wird ihr klar, daß es den von ihr erträumten Mann in der Wirklichkeit nicht gibt. Sie erhebt sich, dehnt ihre Glieder und verläßt das Haus. Zu einer Buchhandlung strebt sie und erwirbt dort das erste Buch ihres noch jungen Lebens: „Schnitzen für Anfänger. Eine praktische Anleitung.“